Ingvar - Скрипач

В ресторане играет Скрипач
И наигрывал чью-то судьбу.
Очень грустно парень играл,
Слегка пуская скупую слезу.
Между столиков свет и вино.
Смех чужой растворялся в ночи.
Только он, как не мое кино,
Свою боль превращал в мотив.
Он играл и молчала душа.
Говорили за него струны,
И дрожала рука не спеша.
Словно помнила чьи-то губы.
Он играл, и никто не знал,
Что за боль у него внутри.
Только каждый вдруг замирал,
Слыша, как умирают миры.
Где-то в зале сидела она,
Тот же взгляд, но уже не с ним.
И сквозь музыку, как стена,
Пролетал между ними дым.
Он увидел и сбился на миг,
Но продолжил, сдержав себя.
В этой музыке каждый крик
Был про нас
И про тебя.
И последняя нота, как нож,
Разрезала воздух и тьму.
Он играл, пока мог, но всё же
Он играл не как прежде, да, дрожал.
В ресторане стихает зал.
Только эхо звучит в тишине.
Он чужие судьбы играл,
А свою так и не сумел.